Habitar en un rábano

"Para el gusano que habita en el rábano todo el mundo es un rábano".

Dos compañeros me hacían hoy reflexionar sobre todos aquellos profesionales del periodismo que como Bill Murray en "El día de la marmota" viven atrapados en el tiempo. A muchos de ellos les dieron hace años una chistera con bastón de mando y desde entonces, como jefes, inundan de mediocridad todo aquello que tocan. Como si fueran Mister Scrooge y con su eterno terno siempre en azul oscuro, casi negro, se saben en la razón de la sin razón, una de las aptitudes más valoradas por las empresas en tiempos de crisis y déficit de ideas y valores. Lo contaban no hace mucho desde Reporteros sin Fronteras (Malén Aznárez):

¿Estamos preparados para, en medio del diluvio, jugarnos el tipo y seguir informando de la única manera que merece la pena: viendo lo que pasa en el lugar de los hechos para luego poder contarlo con la mayor honestidad posible?

Hoy me ha tocado bregar con los comportamientos tóxicos de uno de esos jefes que reptando todos los días de cada semana a lomos de un rábano es incapaz de observar lo que sus ojos no ven porque no saben mirar. Es, como en el libro de Saramago, una ceguera blanca, inexplicable, dificílmente curable y muy muy contagiosa.  De esta ceguera lechosa se está manchando el ejercicio de nuestra profesión; gota a gota, charco a charco.

Ya en casa me he duchado, por si acaso. Y como no hay Ibuprofeno que nos cure de esa plaga he recurrido a un antídoto infalible; me he subido al rábano y he intentado cocinarlo con elegidas dosis de talento. No el mío, que ni está ni se le espera, sino el de Malcolm Gladwell un genio obsesionado en bajar del rábano a quienes miran el mundo con los ojos de la marmota.